Я был в парке осенью, около половины сентября. С самого утра перепадал мелкий дождик. Небо то все заволакивалось рыхлыми белыми облаками, то вдруг местами расчищалось на мгновенье. Листья чуть шумели над моей головой, по одному их шуму можно было узнать, какое тогда было время года. Это не веселый смеющийся трепет весны, не мягкое шушуканье, не долгий говор лета. Внутренность рощи, влажной от дождя, беспрестанно изменялась; лежавшие на земле мелкие листья вдруг пестрели и загорались червонным золотом, а стебли высоких папоротников, уже окрашенных в свой осенний цвет, так и сквозили, бесконечно путаясь и пересекаясь под ногами.

( из Записок охотника)